Un pañuelo lleno de Mocos

En Salamanca final conoces a todo el mundo, a cualquiera, por referencias, por ser amigo de tal o cuál, por haberse follado a tu amigo, o por haberte follado a su amiga que a su vez se folló a su novio.

Este maldito pueblo en el que todos te conocen aunque algunos no te reconozcan, es lo que tiene. No es más que la misma gente, los mismos bares, las mismas copas. Buscas algo diferente, qué más da, si al segundo día ya eres de la familia, de la extraña familia.

Cómo vas a encontrar a alguien especial si todos son iguales, si todos son lo mismo, en los mismos sitos y a la misma hora. Y eso, lo sabes. A las dos no puedes ir a este bar porque está lleno de frikis, a las tres no ha llegado la rubia de las tetas descomunales y a las cuatro ya se habrá marchado la de los ojos azules. Que más da el color de sus ojos cuando te la follas a cuatro patas.

Sabes dónde hay putas, dónde chonis, dónde tías buenas y dónde vas a pillar seguro. Sabes dónde va el imbécil del tatuaje, el amigo de aquel al que un día le levantaste la novia y el que te mataría si te viera.

Sabes dónde pillar costo, joder han chapado el Rivendel, dónde coca y en que bares fumar algo de maría. Sabes que en Bordadores dan garrafón, que en gran vía la fiesta está acabada y que en el Carmen, bueno, eso es otra historia.

Este pañuelo llenos de mocos, de babas, de flemas y algún que otro residuo vaginal, esta ciudad en la que todos te conocen, en la que no hay ni un solo bar al que vayas y no te encuentres con alguna que no haya pasado por tu cama, ese mocador envidioso, retrasado y anquilosado en épocas pasadas, de las que vive y no ha sabido recuperarse, de nulas innovaciones, de fracasos provocados por éxitos de antaño, esa toquilla llena de mierda, de olor nauseabundo, esa es nuestra ciudad, en la que todos, de una u otra forma, te conocen, o al menos, deberían hacerlo.