Me voy a Ibiza

Y mientras se hacía la dura, se iba desnudando. Esa noche no se quitaba la ropa, se quitaba la piel. Esa noche podía ser ella misma, había dado con alguien igual que ella, sin pudor, sin pelos en la lengua. Un tío al que podía contarle como la folló un niño de apenas veinte años el domingo en la última fiesta o como le gustaba que le comiesen el coño.

Y me iba deseando. Por cuarta vez en apenas una semana me invitó a conocer su isla ¿me das techo? pregunté ¿si no te importa compartir mi cama? respondió. Quizás era algo más que una proposición, quizás tan solo la intriga de compartir mesa y cama con aquella persona que a cientos de kilómetros estaba tan cerca de ella. Porque ella, sin saberlo y sin querer saber, quería estar con alguien así, aunque predicase al mundo su independencia, la no necesidad existente de que exista alguien, el embargo de su cuerpo, voluntario, por desear ser desahuciada del polla a polla y disfrutar tan solo de aquella, la única.

Y gritar, de placer, de alegría, del gusto por el gusto, por la atracción, por cada palabra que se escapa y que delataba el palpitar de un pecho despechado de tanto sobón que no sabe mover la cadera, que se corre en diez minutos, que no me des por ahí que a ti no te dejo. Que quiero un alguien, un algo, un más, que harta de tanto poeta nocturno metrosexual necesito que al menos una gota del sudor de tu frente caiga sobre mi frente mientras en el último empujón araño tu espalda, corriéndote dentro de mí.