Miro

Miro el retrato en la pared y me gustó. Cada vez más.
Miro esa mirada, que penetra, que te entra, que me entra, que te mata sin tocarte.
Me miro, lo reconozco, me miro mucho y me enamoro en cada mirada.
Me miro a escondidas, de frente y de perfil; el derecho y ahora el izquierdo.
Miro los tatuajes de mis brazos, uy, ese hay que repasarlo, pero me gusta, nadie lo lleva como yo, es único, nadie sabe lo que pone, es mi secreto. ¿cuántas veces me han preguntado por él? Tantas que ni me acuerdo.

Miro mi pecho, depilado, cada vez más definido, más potente, más grande, me gusta, lo toco, lo siento ¿Qué tal me quedaría un piercing en el pezón? Quizás un poco gay, pero que más da, si tal vez lo soy o lo fui, o lo probé.

Miro mi cintura, las siete palabras griegas que me describen, perfectamente alineadas, perfectamente marcadas, como las líneas que recorren mi pubis hasta mi entre pierna.
Miro mi polla, no me la chupo porque no llego ¿cuántas de vosotras querríais chuparla ahora? calentita, dura, potente… Giro y miro mi espalda, definida, ancha, casi perfecta. Adornada por ese tremendo tatuaje envidia de muchos y deseo de otros. Y llego a mis hombros, grandes, fuertes, cuidados, con una pequeña marca en el izquierdo y una cicatriz en el derecho. Vuelvo a mis ojos, que me encantan, que me pierden, que te pierden, que te gustan y los deseas, tanto, como yo deseo mis labios, los que no besas, lo que no besaste, los que no han sido tuyos nunca, porque solo son míos, porque los quiero, joder, porque me quiero.